Django Reinhardt Concert

The Django Reinhardt Concert



In the December 1976 edition of Guitar Magazine Charlie Scott shared this story with the readers:



It’s the year 1938– the date, Monday, July the 4th. The place – the Ardwick Hippodrome, Manchester. From behind the curtains comes the sound of a guitar – Appel Direct backed, a moment later by a solid tramping but lifting beat, and the resonant biting attack of a fiercely rhythmic violin. As the curtains swing open a roar of applause surges from the audience – drowns the music for a brief moment – and subsides as the jazz aficionados of Lancashire settle down to hear the music of their idol. Here Django Reinhardt sits, against the contrasting background of the elegant, slim, white-jacketed standing figure of the violinist Stephane Grappelli, Django’s dress trousers hoisted carelessly up to reveal a bare calf above the top of a sock; feet clad in what looks like his street boots. The legend has come to life.

The 1st number finishes in a roar of adulation. You think: Applaud, clap until your hands are sore. He MUST play again, before we wake up and the dream dissolves. Nonchalantly Django acknowledges the plaudit with a wry, half-smile, and sweeps into another number – Limehouse Blues this time, lifted along by the solid 4-in-a-bar of the 2 other guitars and the deep rubbery thump of the plucked bass. The violin plays the 1st chorus ‘straight’, with a cool and dispassionate, almost Oriental, tone, followed by an incredible Grappelli virtuoso improvisation – and then it’s Django again! Chromatic runs bubble up from the base and stream up, unbroken, through 3 octaves. Still we can’t believe it. Rumour has it that 2 fingers of his left hand were paralysed and distorted by fire yet with the 2 remaining fingers he produces music which would defy the efforts of a many-handed maestro.

A slow number now – Moonglow– with an introduction of falling cadences of augmented chords. Remember! Up to this time the guitar enthusiasts of the 1930’s– a rather misunderstood and oppressed minority – had received the records of Django with near disbelief, accompanied as they were by fragmentary and conflicting rumours about the elusive genius: ‘Only TWO fingers? -The records are speeded up in recording’ . . .

Chorus follows chorus in a rising tide of excitement and at the end of their act, curtain after curtain, and repeated encores until finally the elated crowd pour out into the dusk of a summer evening.

A few of us went backstage one morning after rehearsals to meet Django Reinhardt in person (I recall the faces of Terry Usher, John (then) – Jack Duarte, Peter Sloan and other Manchester early guitar stalwarts). Django spoke no English and we but a little, bad schoolboy French. Stephane Grappelli did the honours and conveyed our congratulations, enthusiasms and questions.

‘How did he do that long chromatic run in his record of Some of these days? His left hand did something between the nut and the 15th fret – and the faultless, smooth, scale rippled from his guitar. We looked puzzled. Again he obliged – but sadly we realised we were none the wiser – we never would be!

Could we have an autograph? Laboriously (and proudly) he scrawled ‘D. Reinhardt’ (sic) THREE times on my programme.

In a corner of the room the plump, swarthy and jovial figure of (Nadine) Madame Reinhardt sat, measuring us up with a slight sardonic smile, as if secretly amused that these mad English boys should so obviously worship her Django. Out on stage, in the theatre, an act had just finished a band call rehearsal and the orchestra played a few desultory bars of the National Anthem. An impish smile flitted across the round swarthy face as Django’s fingers danced over the strings in a deliberately corny little syncopated caricature of the staid tune.

I don’t remember how, or when, we left, but I shall always have with me the memory of when I saw Django, and his innate sense of fun shining out in that little intimate musical joke. – Charlie Scott




C'est l'année 1938 - la date, lundi 4 juillet. L'endroit - l'Hippodrome d'Ardwick, Manchester. Derrière les rideaux vient le son d'une guitare - Appel Direct soutenu, un instant plus tard par un solide piétinement mais battant de la hauteur, et l'attaque mordante résonnante d'un violon violemment rythmé. Alors que les rideaux s'ouvrent, un grondement d'applaudissements retentit du public - il noie la musique pendant un bref moment - et disparaît alors que les amateurs de jazz du Lancashire s'installent pour entendre la musique de leur idole. Ici, Django Reinhardt est assis sur le fond contrastant de la silhouette élégante et mince du violoniste Stéphane Grappelli. Le pantalon de Django se hissait négligemment pour révéler un veau nu au-dessus d'une chaussette; pieds vêtus de ce qui ressemble à ses bottes de la rue. La légende est venue à la vie.

Le 1er numéro se termine dans un rugissement d'adulation. Vous pensez: Applaudissez, applaudissez jusqu'à ce que vos mains soient douloureuses. Il DOIT à nouveau jouer, avant de nous réveiller et le rêve se dissout. Nonchalamment, Django reconnaît l'applaudissement avec un sourire ironique et un autre numéro - Limehouse Blues cette fois-ci, porté par le solide 4-in-a-bar des 2 autres guitares et le bruit sourd et caoutchouteux de la basse pincée . Le violon joue le premier refrain «droit», avec un ton froid et impartial, presque oriental, suivi d'une incroyable improvisation de virtuoses Grappelli - et puis c'est encore Django! Des traits chromatiques remontent de la base et se diffusent, ininterrompus, à travers 3 octaves. Pourtant, nous ne pouvons pas le croire. La rumeur veut que 2 doigts de sa main gauche soient paralysés et déformés par le feu, mais avec les 2 doigts restants, il produit de la musique qui défierait les efforts d'un maestro à plusieurs mains.

Un nombre lent maintenant - Moonglow - avec une introduction de cadences décroissantes d'accords augmentés. Rappelles toi! Jusque-là, les amateurs de guitare des années 30 - une minorité plutôt incomprise et opprimée - avaient reçu les disques de Django avec une incrédulité presque totale, accompagnés de rumeurs fragmentaires et contradictoires sur le génie insaisissable: «Seulement deux doigts? «Les enregistrements sont accélérés lors de l'enregistrement». . .

Le choeur suit le refrain dans une vague d'excitation montante et à la fin de leur acte, rideau après rideau, et des rappels répétés jusqu'à ce que finalement la foule exaltée se déverse dans le crépuscule d'une soirée d'été.

Quelques-uns d'entre nous sont allés en backstage un matin après les répétitions pour rencontrer personnellement Django Reinhardt (je me souviens des visages de Terry Usher, John (alors) - Jack Duarte, Peter Sloan et d'autres guitaristes de Manchester). Django ne parlait pas anglais et nous un peu, un mauvais écolier français. Stéphane Grappelli a fait les honneurs et transmis nos félicitations, nos enthousiasmes et nos questions.

«Comment a-t-il fait cette longue course chromatique dans son dossier de certains de ces jours? Sa main gauche a fait quelque chose entre la noix et la 15ème frette - et l'échelle sans défaut, lisse, a ondulé de sa guitare. Nous avons eu l'air perplexe. Encore une fois, il a obligé - mais malheureusement nous avons réalisé que nous n'étions pas plus sages - nous ne serions jamais!

Pourrions-nous avoir un autographe? Laborieusement (et fièrement), il a griffonné «D. Reinhardt '(sic) TROIS fois sur mon programme.

Dans un coin de la pièce, la figure dodue, nacrée et joviale de (Nadine), madame Reinhardt, nous regardait avec un léger sourire sardonique, comme si secrètement amusé que ces jeunes Anglais fous l'adorent si évidemment. Sur scène, au théâtre, un acte venait de finir une répétition d'appel de groupe et l'orchestre jouait quelques morceaux décousus de l'hymne national. Un sourire espiègle passa sur le visage basané et rond tandis que les doigts de Django dansaient sur les cordes dans une petite caricature syncopée délibérément coriace de la mélodie figée.

Je ne me souviens pas comment, ou quand, nous sommes partis, mais j'aurai toujours avec moi le souvenir de Django, et son sens inné du plaisir brille dans cette petite blague musicale intime. - Charlie Scott

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